Читаю. Вхожу в новый год, окруженная мистическим ореолом "Мастера и Маргариты". Это, кажется, третье прочтение, но по сути снова как первое. Вглядываюсь в текст, обращаю внимание на самые мелочи.
Смакую поэтичность оборотов: как Булгаков берёт и грубыми, но точными мазками создаёт и настроение, атмосферу, и образы...
"словом, чувствовалось что вот-вот она, Москва, тут же, вон за поворотом, и сейчас навалится и охватит"...
Особенно бросаются в глаза обороты, изъезженные ещё в школьное время, типа "любви, выскакивающей из-за поворота, как убийца в переулке". Но теперь я задумываюсь: кто так говорит вообще? И сразу испытываю недоверие к мастеру, подозрение...
Интересно вот так - без оглядки на популярные мнения и рецензии - размышлять и чувствовать, составлять собственное мнение. Уже не настолько верю всему, что написано. Фильтрую как могу. Бывает, закончу главу и снова в начало - вчитываюсь ещё раз. Хочется понять, как он это так всё сделал, Булгаков, как он работал над этим. И кажется, что когда разберу все эти винтики - и сама смогу так же. Зачем - не знаю. Хочется. Нравится.

Этот год вообще первый, когда я хоть на сколько-то вернулась к чтению художественной литературы. От книг из разряда "помоги себе сам" меня уже стабильно воротит, хотя несколько подобных за год я всё-таки прочла и осталась в восторге ("Большое волшебство" и "Великие дерзания", например).
Но меня всё больше и больше преследует ощущение, что я глупею и забываю даже те крохи о литературе, которые знала в школе. Хочется нормального слога и объёмного текста. Все эти коротенькие записи в инстаграме или социальных сетях - как будто фаст фуд для мозга... Внимание скочет и переключается, скочет и переключается.
Когда в сентябре взялась за толстенькое, семисот страничное "Происхождение всех вещей" - чуть ни пищала от восторга. Всё-таки я жутко медленный человек и получаю удовольствие именно от неспешного смакования чего бы то ни было...